Minimalista na literatura

Esta semana tenho andado silenciosa, tanto no blog como nas redes sociais, pois estou sem internet em casa. Devo dizer que me tem sabido muito bem! Numa semana li dois livros, dois policiais de P.D. James. Um deles, “Mortalha para uma enfermeira”, é sobre a investigação do assassinato de duas estagiárias de enfermagem. Adorei toda a descrição de uma das estagiárias, Jo Fallon – uma minimalista, não tratada por esse nome, mas que se torna evidente ao ler a descrição do seu quarto e do estilo de vida. Adorei tal descrição num livro publicado em 1971. Aqui fica um excerto do livro, quando o detective da polícia Adam Dalgliesh passa em revista o quarto de Jo Fallon. Se gostam de policiais, este é muito bom.

Tratava-se do quarto de uma mulher que preferia não estar atravancada. Continha as necessárias comodidades básicas e um ou dois elementos decorativos cuidadosamente escolhidos. Era como se ela tivesse catalogado as suas necessidades e as satisfizesse dispendiosamente mas com rigor e sem extravagâncias. O espesso tapete junto da cama não era, pensou ele, do tipo fornecido pela Comissão de Gestão do hospital. Havia apenas um quadro, mas tratava-se de uma aguarela original, uma encantadora paisagem da autoria de Robert Hills, colocada no sítio em que a luz da janela a iluminava melhor. No parapeito da janela via-se o único ornamento, uma figura em cerâmica de Staffordshire (…). Mas não se via nenhum dos triviais pertences que as pessoas que vivem em instituições muitas vezes espalham para lhes proporcionar conforto ou segurança.   

Avançou até à estante ao lado da cama e voltou a examinar os livros. Também estes se diriam escolhidos de modo a contribuir para estados de espírito previsíveis. (…)

Aos pés da cama ficava um guarda-vestidos com cómoda acoplada, uma engenhoca bastarda de madeira clara, concebida, se é que alguém tinha concebido deliberadamente um objeto tão feio, para proporcionar o máximo de arrumação num mínimo de espaço. O tampo da cómoda destinava-se a servir de toucador e tinha poisados a escova e o pente da rapariga. Nada mais.

Abriu a pequena gaveta do lado esquerdo. Continha os acessórios de maquilhagem, com os frascos e bisnagas muito arrumados num pequeno tabuleiro de papier mâché. Havia bastantes mais coisas do que ele esperara encontrar: creme de limpeza, uma caixa de lenços de papel, creme de base, pó-de-arroz compacto, sombra para os olhos e rimmel. Era visível que a rapariga se pintava com esmero. No entanto havia apenas uma coisa de cada. Nada de experiências, de compras por entusiasmo de momento, nem de bisnagas meio utilizadas e postas de parte com o produto de maquilhagem coagulado em torno da carrapeta. O conjunto dizia: “Isto é o que me fica bem. É disto que preciso. Nem de mais, nem de menos.”

Abriu a gaveta do lado direito. Não continha mais nada além de um arquivo do tipo fole, com todos os compartimentos etiquetados com as letras do alfabeto. Passou em revista o conteúdo, dedilhando-o. Uma certidão de nascimento. Um atestado de batismo. Um livro de cheques de uma conta-depósito a prazo. O nome e a morada do advogado. Não havia cartas particulares. Enfiou o arquivo debaixo do braço.

Prosseguiu até ao guarda-vestidos e voltou a examinar a coleção de roupas. Três pares de calças. Blusas de cachemira. Um casaco de inverno de tecido escocês vermelho-vivo. Quatro vestidos de boa lã, de fino corte. Todos eles tinham um ar de qualidade. Tratava-se de uma guarda-roupa caro para uma estagiária de enfermagem.